de pain

I prefer to be alone more than disturb the rest with my usually decadent presence, but that's not for them, just for me. So well, I have to confess I've broke some hearts trying to repair mine, and it was something I never really cared for, I didn't feel guilt, maybe shame after all those horribles and beautiful nights. But I am absolutly sure it worth the trouble. Or not.

If you want to summarize life with only one word you must say pain, this is what I teached them. I like to think I've been a some strange type of exterminator angel who was made to destroy the ilusions and the aparently good intentions to show people what to live really means. Okey, here it goes one more time: PAIN. Pain covers everything, from the cute and horny thoughts in our automasturbater minds to the interior walls of every stomach. Time and reality put up with nothing.

So what remains? Where are the reasons to stay here for decades waiting for the last goodbye? If I thought life has no meaning surely right now I could be hanging, or jumping outside around the flowers while the sunshine heats up my skin, or fucking them better than I did.

John Frusciante & Omar Rodríguez-López - ZIM 

Yo estuve tratando de plasmar la inmensidad en un fragmento de papel de 10 x 15, escribir el poema definitivo, encontrar todo lo que un humano puede esperar de la vida. También intenté entre tragos del cartón componer una melodía que pudiera explicar con sentimientos lo que hay a nuestro alrededor, y es tan bello lo que pude encontrar adentro como de tenebroso lo que me encontró afuera. Hay voces en mi cabeza que me hablan a veces, lo hacen en algún idioma que no conozco, tal vez lenguas muertas del pensamiento y la psique que sacrificamos en pos de la cultura neones atrás.

Ataxia - Another

En los bares suelo encontrar cierto tipo de clarividencia que parece extinta en el resto de lugares del mundo. Allí los hombres y mujeres se maltratan o se percatan de cuánto se aman y después se maltratan. El camino a la iluminación está en el fondo del vaso, el primer paso es el primer trago. Y cuando te sientas grande y todo el mundo te parezca atractivo en el fondo, entonces ámalos y fóllalos y no pidas perdón y vive construyendo cosas. Al fin y al cabo a todos nos sale mierda por el culo.

Allá por los bares hay camareras amables y mujeres resplandecientes de belleza adolescente, fumadores empedernidos, músicos de poca monta e italianos que buscan hachís y sexo. Hay de todo también por las calles cercanas, como en los corazones de las personas que las frecuentan; miedo y mucha histeria que ocultan tras vino dulce y espuma.

Soy ese hijoputa con la polla tiesa caminando por la calle soltando por la boca densas nubes de humo periódicamente, un manso cachorro junto a la multitud y un loco animal depredador en soledad. No sé por qué quise embaucarlas, entiendo que las personas malas cometen actos malos porque en su corazón hay dolor, nadie está exento de sufrimiento por lo que tal vez cada acción ruin que llevamos a cabo tiene justificación. Es lo que me digo cuando recuerdo el dolor que he causado y aún causo.

Tienes que haber experimentado la brutal oscuridad para de verdad agradecer cada rayo de luz, podríamos decir que yo he visitado ambas caras.

Yo soy ese hijoputa, el de la máquina de escribir metida en la cabeza, el tipo que analiza y camina en busca de la inmundicia y la suciedad. Ten cuidado conmigo, con dos palabras puedes hundirme.

John Frusciante - Inside A Break

Tengo conexiones mentales y problemas neuronales, también una red de accesos a paradigmas ocultos de mi cerebro. Unos huesos unidos a otros huesos y recubiertos por carne y pellejos, una idea que flota y en ocasiones me quema y solo puedo extenuar si la saco fuera. Un cuerpo mortal sin batería de litio, unos dientes algo torcidos, un cabello que crecerá hasta después de mi defunción. Soy todo lo que ven y lo que miran en todas partes, pues entre los pliegues de mi piel también perdura el rastro del casi infinito tránsito por el que toda materia ha de pasar. Yo soy la vida y la muerte, y aún más tarde de que mi cuerpo se degrade y mi conciencia se pudra, podría decirse que seguiré con vida.

die you bastard

Suena el bang, suenan las alarmas y repiquetean las pisadas. La gente se muere, la gente se mata entre sí, ¿es la tercera guerra mundial? ¡No!, es el estado del bienestar. El mundo está lleno de obstinados que no sabrían diferenciar entre el sionismo que se disfraza de la señora justicia y la verdadera voluntad popular, el problema es que la gente no sabe lo que quiere porque no sabe que está siendo esclavizada. Hasta que el mundo escuche a los poetas el mundo seguirá roto, y por momentos mientras disfrutas de la droga o de un sensual solo parecerá que va a mejor, pero es solo una ilusión.

The Dead Weather - Rough Detective

Un poeta a través del tiempo

Hubo durante un tiempo un hombre que pisaba la tierra por donde caminaba, respiraba el aire que inhalaba y escribía los versos que la providencia le mandaba. Ese hombre era un poeta con mil musas en cada ápice de cualquier sustancia viva o inerte, pero con solo una dentro de los parámetros mortales. ¡Polvo somos y en polvo nos convertimos!, decía, ¡así que yo solo puedo amar al polvo! Y tan supremo era el querer que sentía por su amada, y tan profunda la pasión que le procesaba, que cuando ésta se marchó por siempre nuestro poeta pensó que jamás volvería a sentir lo mismo.

¡Qué arda mi cuerpo en el caldero eterno si es menester para que yo pueda abrazar mi alma gemela una última vez!, decía. Pero Dios, aunque siempre benevolente con él, en esta ocasión no le otorgó lo que pedía.

¡Si tengo que desafiar las leyes, no dudes que lo haré! Tú que eres sabio, viejo y manso, ¡prepárate pues para ver! Y la ira y el dolor por vez primera le sirvieron de combustible para hacer trabajar la mente en lugar del corazón, y su despecho era tan grande que su amor se convirtió en inteligencia y fabricó una máquina que le permitió viajar al pasado.

Lo hecho, hecho está, y no pudo comprender el pobre infeliz que el tiempo es lineal y que la tinta que se evaporó no regresará aunque retrases el reloj, por lo que su amada no sólo murió de nuevo en una capa inferior del espacio-tiempo, sino que no pudo disfrutarla como él quiso ya que en el tiempo pretérito su otro yo ya ocupaba su tiempo, y no él. Fue entonces que se percató de que odiar a Dios es odiarlo todo, y que personificarlo es un error común dentro de la psicología humana.

Fue el poeta hasta el altar y susurró. Sé que puedes oírme y que en tu transparente piel sientes el mismo dolor que siento yo en el corazón, pero si sufres como yo sufro no entiendo cómo pudiste hacernos esto.

Y Dios le contestó. Muchacho, si tuviera piedad de todo aquel que sufre más sufrimiento habría. Y no temo tanto al dolor como a la carencia de conocimiento, que por otra parte sin dolor no puede existir.

Y el poeta insistió. ¿Y qué sentido tiene guardar luto en vida, y devoción, y amor por los muertos y llevar una existencia decaída para que por resistencia y esfuerzo tú nos otorgues el descanso eterno? ¿Qué sentido tiene llamarle a esto vida si más que al cielo se semeja al infierno?

Entonces Dios calló y pensó, y su pensamiento en forma de respuesta llegó a la mente de todos los mortales. Porque aquel a quienes ustedes llaman Dios durante el día viste túnicas blancas, y por la noche luce cuernos y patas de cabra.

Así como la vida y la muerte están unidas, también lo están el bien y el mal.

En la penumbra de mi habitación sólo estoy yo, yo mismo y mis fantasmas. Yo y la columna de humo que asciende desde un extremo del porro hasta el techo, la columna de humo que asciende desde un extremo del porro hasta el techo y yo. Sostiene el mundo con su ondulante contoneo, un soplido o siquiera un suspiro y a la mierda. También está el ruido de la lluvia casual, el zumbido del tendido eléctrico y el piar de los ruiseñores; me hacen recordar que mientras todos duermen ocurren cosas. Cierro los ojos y me concentro en la nada, incluso allá hay algo que ver, si sabes traspasar la primera capa de piel de tus párpados encontrarás maravillas luminiscentes.

John Frusciante - Carvel (Acoustic Version)