Eres mi metadona, un ramo de flores muertas,
un montón de anécdotas guarras, un puñado de posturas sexuales.
Mis recuerdos de ti son paquetes que se amontonan en los aeropuertos
moviéndose de aquí para allá sin saber para qué.
Condones de colores y un culo de ensueño,
cenas a la luz de las velas y discusiones existenciales.
Me acuerdo de ti cuando pienso en otras,
entonces la idea de verte de nuevo me trepa como una enredadera
y nubla toda posibilidad de empezar desde cero.
Al fin y al cabo, me digo,
de qué serviría compartir mi lecho
con alguien si no es contigo.
Lo que me queda de ti son los poemas que no te di,
por si te sirve de algo en todos te llamo puta,
salvo en este.
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