Al borde de la muerte te sientes libre de todo apego, te separas de los frutos de tus buenas y malas obras, encomiendas tu alma al destino por pensar que siempre actuaste del modo que dictó tu conciencia. Eso debería ser suficiente o más que suficiente. Y te sientas en silencio en una habitación oscura dando la bienvenida a la sin razón y al vacío, tratando de averiguar el origen de tu alma, pero no encuentras nada. Sin preguntas no hay respuestas, sin ideas se acaba el mundo.
Y dado que confiar en una muerte segura es lo más similar a morir, tú ya has muerto muchas veces. En el tren, en el trabajo, en la cama de un amante olvidado; cuando terminas lo que fuiste a hacer te levantas y caminas de vuelta a casa, aguardando la próxima ocasión en la que llamen a tu puerta con malas noticias.
Entonces ya no sabes en qué volcar tus energías, todo se vuelve soez y anodino en esta vida y sólo piensas en la siguiente, como si de un juego de mesa casi eterno se tratase. Esperando, siempre esperando que la vez siguiente que tu espíritu se encarne sea la definitiva, aunque nunca resulte serlo. Mas no deseas el placer de la carne, sino una libertad en rebeldía poco más que imposible, ese es el mayor pecado y la mayor ambición y por ello aquí te hayas.
Y si no eres perfecto eres aburrido, tanto como cualquier otro que no entiende o no quiere entender, y así te enredas en esta existencia material confiando en ser especial, excepcional, único; pero nada te diferencia del resto, tan sólo ves cosas que los demás no. No mereces nada si no contemplas a cualquiera como parte de ti, no trasciendes en nada a no ser que comprendas lo que viniste a hacer aquí. A fin de cuentas tu misión es mucho más sencilla de lo que esta ilusión te hizo pensar.
Como una confusión, un espasmo, un impulso es todo lo que somos, hay un páramo extenso y abierto, pero sólo hay un camino posible. La muerte y la vida son lo mismo observadas desde distintas perspectivas.
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