Por el día ya no siento inspiración, es como si un brutal imán me descuartizara. Durante la noche sin embargo, y más concretamente cuando trato de conciliar el sueño, mi cabeza funciona como un motor generador de pensamientos ordinarios y suicidas que no aportarían nada bueno ni al más depresivo de los dramaturgos. A veces digo más cuando callo que cuando hablo, nadie me lo ha dicho nunca pero lo sé, mas todavía no he sabido encontrar ninguna virtud en ello. Y si paso días sin escribir es que mi corazón está tratando de decir algo, algo distinto tal vez que no puedo oír y por eso callo, porque espero escucharlo algún día. Mis textos son grajeas que a todos cuesta de tragar, reflexiones de un loco que sólo los más locos logran comprender.
Madre dice que me nota cambiado desde hace días, y no le falta razón, y si por algo se percata de cosas así es porque es la persona quien me dio a nacer. No desea, y en el caso de que así fuera sería capaz de dar su vida entera para impedirlo, encontrarme de nuevo a llorar, porque sabe perfectamente lo que es verme sumergido en el lodo durante meses por el peso de mis carencias.
Aprendí que las lágrimas no entienden de horarios, pero jamás conseguí meterme en la cabeza que nunca se debe mostrar debilidad ante una persona que quieres, porque de ser así usará tu dolor en tu contra. Con el corazón en ruinas por el paso del tiempo y los labios cortados por el frío divago entre recuerdos tratando de conciliar el sueño, y así cada noche. El pan de cada día es llorar por dentro cuando el Sol aún alumbra y sentado sobre la taza del váter cuando éste cae y todos duermen. No busco, pero espero encontrar, un motivo, una ilusión, un bastión que en el que soledad no esté conmigo y evite mi perdición. Y no, no se seca el sudor del que se suda por dentro por mucho que sople el viento, ¿qué esperan?, conocí a personas que me vendieron por menos de treinta monedas, y eso que nunca le puse precio a la amistad.
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