Deseo contarte mis más vergonzosos secretos, hacerme vulnerable ante ti, darte el poder de destruirme o elevarme a las estrellas. Te amo, brutalmente y casi por ningún motivo particular que yo mismo pueda comprender, sencillamente necesito estar contigo y abrazarte dulcemente hasta que nuestras estáticas se entrelacen. Pienso en ti como un don al que tal vez un blasfemo al culto del amor no merezca ostentar, pero yo cuento con mis artimañas personales, y con tan solo pensarte mi vello se eriza y mi sangre se coagula. El sentimiento se acopla a mi carne y puedo percibirte conmigo, apoyado tu cuerpo sobre el mío, tu voz destilada en mis oídos, y parece tan real.
El deseo no sólo es la fuente principal de los pecados, sino del sufrimiento en sí, de modo que como yo deseo en cualquier momento estar contigo siempre que te recuerdo encuentro pena y congoja. Mas resulta una sensación agridulce y ambivalente que llevo conmigo como una cicatriz de la que me enorgullezco.
Cualquier cosa que hago me susurra que sería más divertida compartida contigo, tu recuerdo es una sutil compañía como la sombra de mi cuerpo que me persigue, te llevo en mi corazón acunándote suavemente.
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