Amigos de antes se convirtieron en los malos recuerdos de ahora, que me torturan incluso cuando trato de dormir puesto. No puedo soportar el peso del yugo, sin embargo lo hago. Distimia es el jugo que extraigo de mi interior, antes de nacer ya sabía a lo que venía. Cuando mis amigos se cansen de llevarme arrastrándome comprenderé que hayan querido dejar en el suelo a un mutilado, todos nos cansamos alguna vez de todo lo pesado.
Soy la luna que cae irremediablemente de un cielo casi infinito e imperfecto, que no sabe lo que quiere, que vive enfadada y no sabe por qué. Madrugadas de Verano perdidas no por las drogas, sino por desgracias ajenas que me enorgullecía de tratar de arreglar. Díganme, ¿lo logré?, habrá merecido la pena tanto esfuerzo sólo con sacaros una sonrisa. Y entonces me lo agradecen, todos los únicos y verdaderamente esfuerzos altruistas (y los falsos) que realicé han merecido jodidamente la pena. Pero desistirán conmigo, siento que vayan a tardar tanto en darse cuenta de que no podrán curarme jamás.
El Sol no alumbra si las nubes no lo quieren así. Algunas semillas crecen semanas después de ser plantadas, por eso no le temo al fuego pero sí a las cenizas. Mismos lugares y mismas sensaciones, estoy llorando porque no quiero seguir extrañándoles.
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Arctic Monkeys - 505
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