¿Te sabes esa de un tío que se tira desde el balcón de su casa y mientras cae se va repitiendo constantemente: todo va bien, todo va bien, todo va bien...? Se lo dice así mismo una y otra vez. Todo va bien de hecho hasta que toca el suelo. Así me siento yo. Pero lo importante no es la caída, sino el aterrizaje.
Todo el día con la misma canción, la misma puta sensación que me drena. Me siento de nuevo bajo el cielo estrellado y un reflejo llama mi atención, entre tanto vacío negro una estrella fugaz se consume. Pido un deseo rápidamente, pero ni me da tiempo a formularlo. Además era una cagada.
Tengo los libros que leo y las cosas que escribo, la música que escucho y la que interpreto, mis porros y mis juergas solitarias por las calles oscuras. Solamente salgo de noche, cuando sólo los gatos se cruzan en mi camino y no los hombres, demasiados humanos y pocas personas. Tengo mis cigarrillos húmedos en Invierno y mis cigarrillos secos en Verano, tengo mis Nike impolutas tejidas por algún niño vietnamita, tengo mi mundillo de mierda y es complicado sacarme de él.
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